Biblioteca „Leo Butnaru”,
căci de la ea trebuie să începem, de la cărțile care poartă semnătura Leo
Butnaru: volume de poezie, de proză, de teatru. Numita Bibliotecă pune alături
pagini de confesiune, dar și poezii, dar și numeroase cărți de dialoguri cu maeștrii,
cu prietenii, cu scriitorii importanți ai vremii sale. Leo Butnaru a tradus
volume de poezie, proză, teatru, ca să știm cum arată avangarda rusă, dar și
cea ucraineană, a tradus poezia marilor poeți ai culturii ruse de demult și de
azi. Voci din Câmpiile Elizee e un
„volum ecou”: „Primul meu interviu l-am publicat încă de pe când eram student,
la început de iunie 1970. De atunci am avut șansa de a dialoga cu zeci de
personalități ale literaturii române și nu numai…”. Parte din interviuri au
fost adunate în volume publicate în 1989, 1994, 1997, 2004, 2008. Volumul Voci din Câmpiile Elizee e „un omagiu adus
minunaților mei colegi…plecați pe tărâmul neuitatelor umbre”. E o carte-document
sau, cum afirmă autorul ei: „E o carte ecou a polifoniilor emotive, dar și a
adversităților ideatice…în contextul scrisului beletristic universal”. În
contextul „scrisului beletristic universal” sunt așezați scriitori ca Ioan
Alexandru, Alexandru Balaci, Cezar Baltag, Aureliu Busuioc, Matei Călinescu,
Mircea Ciobanu, Anatol Ciocanu, Gheorghe Crăciun, Alexandru Gromov, Vasile Levițchi,
Ion Miloș, Marin Mincu, Fănuș Neagu, Mircea Nedelciu, Octavian Paler, Sorin
Preda, Ioanid Romanescu, Serafim Saka, Mircea Sântimbreanu, Marin Sorescu,
Petre Stoica, Gheorghe Tomozei, Marius Tupan, George Țărnea, Radu G. Țeposu,
Laurențiu Ulici, Nicolae Vieru, Gheorghe Vodă. Au murit? Interviurile îi așază
în timpul
Se afișează postările cu eticheta Un coleg despre alt coleg. Afișați toate postările
Se afișează postările cu eticheta Un coleg despre alt coleg. Afișați toate postările
duminică, 10 decembrie 2017
luni, 17 aprilie 2017
REMEMBER GEORGE BĂLĂIȚĂ
GEORGE BĂLĂIȚĂ (17 aprilie 1935 – 16
aprilie 2017 )
Din Jurnal
24.XI.1992
Remember: Acea
seară de sfârșit de octombrie, când călătoream spre Bacău. Ora 19.00 – 19.30 și, pe cer, o minune! Crai
Nou și, exact în vârfu-i de sus, o stea nespus de strălucitoare, cu o lumină ca
trecută prin cristal rece, nobil, sugerându-ți o stranie neliniște, parcă din
frumusețe revelată, parcă dintr-o nelămurită superstiție, parcă dintr-o taină,
taină, taină…
Peste vreo
două zile, la Răchitoasa ,
despre acea stranie înfățișare astrală vorbește și George Bălăiță: o văzuse în
vreme ce călătorea cu trenul dinspre București spre Bacău. Ne împărtășim
impresiile, precizând, accentuând acea poziție unică a Luceafărului de seară,
strălucitor-strălucitor, plasat exact în vârful de sus al Craiului Nou.
Zicea George
Bălăiță că astăzi în România funcționează cea mai dezvoltată industrie:
industria de alibiuri.
3.IV.1997
Conferință USR.
Consiliul – 51 de membri. Președintele ales doar de membrii Consiliului.
Sântimbreanu îl propune pe Iaru, Florin refuză.
Secretarii de filiale au dreptul să participe la ședințe, însă nu
votează. Juriul premii 1996. Ștefănescu se recuză: „Am carte, vreau să candidez
la un premiu”.
Ulici este
ales președinte: 40 de voturi valabile, 30 pro, 1 contra. Din programul său:
primele 20 de librării deschise de USR au adus beneficiu 20 de miliarde. A se
trimite masa acasă scriitorilor nevoiași, care nu se pot deplasa.
Cineva: o
încercare de a ne reîntoarce la limba română, să o re-vorbim cum trebuie.
Ulici propune
vicepreședinții: Iaru (neremunerat), Uricaru (remunerat). Iaru refuză: „Mă duc
la bani mai mulți”.
Secretar la
Iași – Mihai Ursachi.
Juriul:
Ungureanu, Olăreanu, Holban, Ion Mircea, Cristea, Naghiu, Tupan, Bălăiță,
Mihăieș, Manolescu, Boerescu.
26.IX.2003
La Neptun, tema discuției a fost: Eu, celălalt. S-a mers pe diverse
filiere, problema a fost abordată în mod strict personal sau – cu detașare –
mai general; eu și lumea, alter ego și politica etc. Acest al doilea eu e mai
proteic, mai mobil ca primul Eul „autentic” este așa cum este, cum e dat, cum
poate fi la o anumită etapă a înțelegerii și vârstei tale. Al doilea eu e unul
al doleanței, al speranței, al iluziei, a... jocului. El se poate transforma,
ca năzuință, în ceea ce își dorește să fie. El e aspirația „eului de bază”.
În
cadrul dezbaterilor finale, eu am vorbit despre... eu într-un mod mai special,
care a fost remarcat de cei ce au luat cuvântul după mine. Adusei ideea despre
situația în care Eul tău e un Altul, însă, acesta, secundul, nu e unul care îți
seamănă, ci, uneori, nici chiar nu e un om, ci e Statul, Ideologia care, încă
de copii – cel puțin așa se întâmplase cu noi în „epoca” de aur – te face cu
totul altceva decât ar fi trebuit să fie micuțul tău alter ego – te generalizează
într-un noi (octombriesc-„revoluționar”,
pionieresc, apoi... comsomolist), într-un maniheism, să zic așa, colectiv înspăimântat,
muștruluit, care trebuia să învețe dușmănia față de copii americani, nemți
etc. Ego – un Altcineva, străin de alter
ego-ul meu: cazul din 1973 când eu, ofițer în armata sovietică, trebuia să
devin, nitam-nisam, dușmanul israeliților aflați în conflict cu lumea arabă. (A
se vedea Jurnalul de militar, „Perimetrul cuștii”, ed. „Cartea românească”,
2005). Între Mine și Celălalt... Mine se interpunea, ordonator, autoritar,
Statul, Ideologia, care s-ar fi dorit tot un... Eu (...al meu...); adică, un cu
totul altfel de Eu; un al treilea Eu. Nu mai era, eventual, o dedublare, ci
o... de-triplare. O mutilare a unui raport firesc al meu cu Celălalt eu al meu.
Mi se dădea un model inadecvat, străin firii mele, mai ales odată cu maturizarea
și avansarea în celelalte vârste, de peste copilărie, adolescență. Concluzia:
pentru noi, cei ieșiți din lumea comunistă, este necesară de-parazitarea de
acel fals, al treilea Eu. De-parazitarea... – acesta a fost termenul care a
prins și, probabil, a convins, precum mi-au spus și George Bălăiță, Gabriel
Dimisianu, alții.
26-29.XI.2003
Ședință de
Consiliu la USR ,
ultima din anul curent. Eugen Uricaru a fost numit secretar de stat la externe,
păstrându-și și postul actual. Se va ocupa de românii din afara granițelor țării.
Depun dosarele
pentru Comisia de Validare – Val Butnaru, Nic. Negru, Nicolae Leahu, Maria Șleahtițchi.
Cu speranța că Flora nu le pierde și pe astea.
Vestea
trăsnet: a murit Iosif Naghiu. Atac de cord. A fost înmormântat exact în ziua
pentru care planificase, insistând, acordarea premiilor Asociației București a
USR al cărui președinte era.
Alegem Juriul
pentru Premiile USR. Îl propun pe Gârneț. Trece, cu 15 voturi. Cele mai multe –
20, cele de jos – 13. Membri – Negrici (fusese și în 2000, președinte), I. Pop,
G. Bălăiță, M. Martin, D. Cristea, M. Muthu, Gârneț, L. Vasiliu, D. Cetea, Al.
George, Gh. Mocuța, M. Petreu, D. Chioaru. Eventual, rezervă – Ada Cruceanu,
Ion Mureșan, Daniel Cristea-Enache.
12.XII.2011
De la revista Contemporanul:
Stimate
dle Leo Butnaru,
Vă
rugăm să trimiteți (până pe 15 dec. 2011) o lista de 10 scriitori – propuneri
pentru a fi membri ai Academiei Romane.
Răspunsul
meu.
Probabil, aceștia:
Eugen Negrici
Alexandru George
George Bălăiţă
Ion Pop
Ana Blandiana
Alex Ștefănescu
Marta Petreu
Al. Cistelecan
Mircea Cărtărescu
George Astaloș
P.S. În
eventualitatea că unii din cei numiți sunt deja membrii Academiei, propun
„rezerviști”:
Ilie Constantin
Mircea A. Diaconu
Cornel Ungureanu
16.IV.2017
Italianca Emma
Morano, ultimul supraviețuitor (cunoscut) al secolului al XIX-lea și presupusa
decană a omenirii, a murit sâmbătă la locuința ei din Verbania (nordul
Italiei), la vârsta de 117 de ani.
Acum câteva
secunde aflu că a murit George Bălăiță. A fost printre nobilii mei prieteni. Ultima
oară l-am văzut la început de noiembrie, anul trecut (pe 4, pare-se; am stat
alături), la Iași, la Gala Scriitorii anului 2016. Chiar remarcasem că, din cei
12 nominalizați, 6 din ei erau... octogenari statuari cu adevărat! – Bălăiță, Grigurcu,
Dimisianu, Negrici, Ciocârlie, Genaru, Cosașu – unu și unu, cu adevărat
importanți pentru literatura română!
George Bălăiță
era în baston, dar părea să-l poarte mai mult el, decât acesta să-l ajute:
scriitorul se ținea bine, însoțit de mereu grijuliul, generosul nostru prieten Lucian
Vasiliu.
Fără îndoială,
cărțile lui Bălăiță sunt de (re)citit și mâine, poimâine, totdeauna...
În Zi de
Paști, o moarte ca o sărbătoare?...
Doare...
Însă omul nu
este veșnic.
Pleci cu
lumină, dragă George Bălăiță.
miercuri, 1 februarie 2017
LA PLECAREA LUI ION UNGUREANU
Cui
Lui Ion
Ungureanu, la plecare
Adie a somnifer
a cloroform
sau a hibernare de
iarnă.
Din zi în zi
din oră în oră
parcă ar spori
deja o lumină de pomană.
Însă e ca un vis
extenuat astă bogdaproste cerească
dar poate că încă
în stare să anime sumara
dar mai ales
sumbra tihnă...
A cui?
Cui – om
dar și fier bătut
în lemn de sicriu
când deja visul extenuat
e ca și
exterminat
de sugrumătoarea întrebare
ce apare
sub
prapuri bisericești
în mijloc
sau la capăt de
drum:
Dar cui îi este
dat să știe ce și cum?
Apoi
dincolo de ultima
poartă – cui bătut
cui ce nu iartă...
31.I.2017
vineri, 20 ianuarie 2017
luni, 26 decembrie 2016
"...M-AM RIDICAT DIN FOTOLIU, LA CEI 204 CENTIMETRI ÎNĂLŢIME AI MEI... "
Mircea
SÂNTIMBREANU
(7.I.1926 – 19.VIII.1999)
FIREA ESTE GREU
DE CORECTAT, DAR NU IMPOSIBIL. EA TREBUIE TOTUŞI SUPRAVEGHEATĂ
Cu Mircea Sântimbreanu. Focşani, noiembrie 1997 |
...pe
urmă se schimbau secretarele şi una dintre ele îi spunea celeilalte că vine un
profesoraş la tovarăşul Pancu-Iaşi şi spune-i că e foarte ocupat, că nu
primeşte. Eu m-am ridicat din fotoliu, la cei 204 centimetri
înălţime ai mei, şi zic: „Eu sunt profesoraşul”. Sigur că a fost un moment
penibil, apoi mi-au devenit favorabile, fetele de atunci. Au devenit prietenele
mele. (Mircea Sântimbreanu, în dialogul ce urmează.)
– Stimate domnule Mircea Sântimbreanu, dialogăm într-un
final de săptămână, în sâmbăta de 11 octombrie, în Hotelul „Arad” de la Neptun. Această
voit minuţioasă precizare îmi sugerează prima întrebare: printre preferinţele
existenţiale ale domniei voastre este cumva şi vreo anumită zi a săptămânii?
– Bănuiesc că în biografia mea am făcut şi pasiuni pentru
anumite zile ale săptămânii, cum a fost, de exemplu, duminica, mai ales că
într-o viaţă de rob nu există week-end. De când însă mi-am câştigat libertatea
şi nu neapărat prin revoluţie, ci prin involuţie, deci la bătrâneţe, fiecare zi
pentru mine este o sărbătoare. Ele, zilele, îşi pierd identitatea. Poate că nu
săptămânal se înregistrează sărbătoarea; oricum, se înregistrează cel puţin o
dată pe lună.
– Presupun că sentimentul de sărbătoare ţine şi de pasiunea
dvs. pentru drumeţie. Sunteţi un călător neobosit, de invidiat.
– Bine, deocamdată ziua plecării de acasă este sărbătoare. Mă tem că va veni momentul
când ziua întoarcerii acasă va deveni sărbătoare. Plec într-adevăr (se spune,
de altfel) în mod patologic. E o formă de claustrofobie.
– Chiar aşa, o formă de
claustrofobie?
– Dar nu e vorba de claustrofobia
spaţiului camerei, ci a oraşului. Vreau mai mult spaţiu, cel din deltă în
Maramureş, din Banat în Bucovina, pe unde mă opresc, să spunem, în condiţii
eroice pentru un om ca mine, care are 60 şi 11 ani.
– Mulţi înainte! Cel puţin,
până la 90 şi 11.
– Cercetăşeşti la un popă, la un
învăţător, la un confrate. Deşi confraţii, am impresia, au un statut mai
îngrijorător decât popii sau învăţătorii. Ei nu sunt siguri că pot oferi
ospitalitate cuiva. Sunt nu ştiu cum speriaţi, săraci. Ei nu au cordonul ombilical, să
spunem, pe care îl au ceilalţi. Pe urmă, s-ar putea întâmpla ca filonul –
pentru că eu, după cum se ştie, am avut poziţii-cheie editoriale...
– Deci, când v-aţi referit,
mai sus, la o viaţă de rob, aţi spus-o cumva metaforic sau pur şi simplu deliberat.
Putea să fie rob un om cu poziţii-cheie?
– Nu, nu, viaţa de rob a fost reală.
– Pentru un scriitor care era
director de editură?
– Da, pentru că el era singurul om în
cadrul acelei instituţii. Eu cred că în acei ani de aşa-zis socialism clasa muncitoare s-a redus la
directori. Eu aveam grija planului, grija salariilor. Eu eram zidul în care se
izbeau nemulţumirile. Eu eram keeping-ul prin care
îi ascundeam pe ceilalţi. Dar, sigur, treaba aceasta se făcea într-un fel de haiducie. Adică doream
să fac pe Robin Hood-ul. Doream să fac, să întreprind ceva, dar nu dintr-o
motivaţie politică, nu. De altfel trebuie să spun că era necesar să fii înarmat
până în dinţi sub aspect ideologic, pentru ca să poţi să treci peste graniţele
admise autorii talentaţi. Eu eram un avocat al Diavolului. Ştiam foarte bine
cum să apăr o carte, aşa cum un avocat îşi apără infractorii până în pânzele
albe, pe dramul lor de aparenţă, nici măcar de adevăr. Şi eu atunci munceam.
Aveam nişte jurnale care încă, să zic aşa, obsedează o mulţime de lume, pentru
că eu notam tot ce gândeam, tot. Am cronici editoriale, un gen care nu cred că
există. Citeam ca editor şi scriam cronici fără grija de a le face publice. Ştiam
însă tot adevărul despre o carte. Apoi făceam contracronica, ad usum Delphini.
duminică, 9 octombrie 2016
RĂSCRUCILE CU SINE ÎNSUȘI
Pe Leo l-am îndrăgit
de la prima cunoaștere. Era mai colțuros decât alții,
mai ne-cioplit de dalta ideologică a vremii. Ca o stâncă sau
mai bine zis ca o stană de piatră, în care se ascunde misterul sculpturii,
niciodată dezgolită până la desuetudine, atunci când se întâmplă dezbrăcarea. Am
și pus umărul la săltarea unor greutăți, la ziare-reviste, duse
cu apa Sâmbetei sau pe pustii. Parcă din nimic (nimicul fiind financiar), am
dat la iveală o samă de cărți,
între care celebra odinioară colecție Poezii
de duminică.
Când a venit la Chi șinău,
Leo Butnaru era un băiat de țărani, talentat. Unii, ca și
el, s-au mulțumit cu talentul – de obicei, pirpiriu. Mulțumim
Domnului, vor fi zis ei, uitând că Dumnezeul nostru dă, dar nu pune în traistă,
ceea ce vrea să spună că talentul revendică fortificare prin cultură.
Leo Butnaru este
un om învățat și
cu remarcabilă ținută estetică. Ni se vădește
prin eleganța scrisului, cunoașterea dedesubturilor și
plusul de valoare conferit subiectelor abordate. În plină epocă de lipsă de idei, de contemplare
fără descoperire a obiectului contemplat, Leo Butnaru practică poezia de idei și, zic, nimic mai frumos decât ideea devenită
poezie. Este un poet al răscrucilor cu sine însuși, cu timpul și cu entitățile care populează timpul și lucrul acesta, iarăși, mi se pare nespus de frumos.
Îndrăznesc să spun că, martor fiind, pe
aice, el a spart tiparele, când nici nu prea aveam (vorba vine!) acces la
tipar. A adoptat expresia postmodernistă înaintea altora, dintr-o necesitate
intimă, ca ulterior să trebuiască să reabiliteze postmodernismul basarabean (și nu numai) cu vocație haimanalâcă și vocabular
suburban și cu foarte puțină
noimă.
Și mai spun cu încredere
că – nu autodeclarații sau declarații conjunctural – Leo Butnaru este cap de generație, dacă totuna se pretinde, cumva și întrucâtva, că în Moldova pruto-nistreană
există și niște generații poeticești.
Poezia lui Leo Butnaru este de tensiune
înaltă, în sensul liniilor de înaltă tensiune cu sârmele (firele, firile!?)
zbârnâinde de încordare. Chiar așa: nu vibrânde,
ci zbârnâinde.
Încă nu s-a întâmplat ca poezia să
omoare, dar nici să fi înviat pe cineva nu s-a auzit. Și atunci? Leo îi găsește următoarea posibilă explicație și logică de a
fi: Poezie/ dulce-amară/ pe nimeni nu
l-ai făcut/ cu adevărat fericit/ ci doar/ (mulțam
și pentru atât)/
mai puțin nefericit/
l-ai făcut.
Ioan
Mânăscurtă
octombrie
2016
Leo şi Ioan în 1976 |
sâmbătă, 20 februarie 2016
In memoriam UMBERTO ECO (1932 - 2016)
UN ECOU DIN ECO
Când
sunt întrebat care lecturi le consider esenţiale pentru orientarea şi formarea
mea, ca student şi debutant în ale literaturii, dintru început mă gândesc (şi) la Opera deschisă (1969), a lui Umberto Eco din care, peste ani, am
cercetat cu oarecare curiozitate, mai întâi, unele pasaje pe care le-am
subliniat la întâia-(m)i lectură. Eram, bineînţeles, mai mult ambiţie decât
pregătire pe potriva acelui/ acestui text. Însă cred că şi atunci am înţeles
anumite lucruri, Opera îndrumându-mă spre alte căutări de autodidact (şi
chiar instruia într-un anumit mod autodidactul ce eram) care ar fi încercat să
facă imposibilul – adică, să facă abstracţie de cursurile monotone,
ideologizate de la
Universitate din Chişinău. Să zicem, chiar prima subliniere e
în prefaţa semnată de Cornel Mihai Ionescu: „Opera deschisă creează
perspective, nu instituie ierarhii; după cum precizează Eco, ea nu implică
aprecieri axiologice”. Presupun că „axiologic”-ul l-am căutat în dicţionarul
explicativ. Altor noţiuni neologistice, pe atunci, cel puţin pentru mine, le-am
transcris echivalentele sinonimice pe câmpul paginii, printre acestea fiind: inefabil,
semiologic, cu care bineînţeles că nu ne familiarizaseră profesorii din
şcoala medie, ba nu ne familiarizau nici „universitarii” alde tov.
Dobrovolschi, Chiroşcă sau Mocreac etc. Dar unele noţiuni neologistice,
utilizate de Ionescu, nu erau încă introduse în DLRM, ba mai mult – nici chiar
în DEX-ul varianta anului 1975; noţiuni precum: conotaţie, conotativ etc.
Mai
presupun că această carte a fost una din primele care m-au făcut a-mi da seama
cât de cât conştient şi încurajator de necesitatea continuării lecturilor „sugestive”; a-mi da seama de jocul de
stimulente ale imaginaţiei, poate chiar ale propriei creaţii pe care ţi le
provoacă lectura operei altora. Erau ca şi cum cele dintâi iniţieri ale mele de
cititor „profesionist” ce ţinea cu seriozitate să-l ajute şi pe scriitorul ce
tindeam să devin; autorul aflat la stadiul „senzorial” al modernismului ca altfel
de estetică, ideaţie şi articulare artistică, în general, decât ceea ce
„ştiam”, ce mi se „preda” (ca... prădare de perspective), decât ceea ce domina
întru sterilitate în scrisul celor mai mulţi autori pruto-nistreni, la
cursurile universitare daţi drept modele. Sunt ca şi sigur că asupra versurilor
pe care le scriam sau doream să le scriu nu putea să nu influenţeze implicit
atare idei pe care le subliniam: „momente teoretice legate, fără îndoială, de
aceasta (avangardă, n.m.) prin aceleaşi raporturi de omologie care dictează
afinitatea experimentalismului actual cu reprezentările moderne despre univers
şi materie”. Prin atare formulări nimeream, incontestabil, într-o altă ideaţie,
radical deosebită de rudimentarele ideiuţi / ideişoare cu care eram puşi la încercare chiar şi în clasele mari
ale şcolii medii. Întâlneam noţiuni filozofice nealterate, ne-desfigurate de
comentariile stupide „marxist-leniniste”, precum ar fi spiritul eleat şi cel
heraclitian, haoscosmosul – termen lansat pare-se de Joyce, –
senzualism, empirism, teoria relativităţii, sensibilitate modernă etc. Trăiam
revelaţia că ceea ce se numeşte ştiinţa literaturii nu e numai ce auzeam la orele de curs, dar că ea se preocupă şi de
„stilul narativ homeric”, de „stilul narativ biblic”, de „atectonica” dramaturgiei
lui Shakespeare în opoziţie cu „tectonica” teatrului clasic. Ei bine, atare
lucruri nu ni le spunea nici chiar Lev Abramovici Catz, profesorul de
literatură universală, pe care, spre deosebire de alţii, chiar îl respectăm. Se
zicea că ar fi făcut studii la
Sorbona. Însă nici dumnealui nu cred să fi cunoscut prea multe despre
„Caracterul de universalitate cu care este dotată «fiinţarea-pentru-sine»” a
operei de artă şi componenta ei subiectivă, (şi că acea) „conştiinţă-de-sine”
nu este câtuşi de puţin paradoxală. Să încerce cineva atare formule
subminatorii când, de cum intră în şi până iese din Universitate,
studenţelul moldovean aude acuze, înfierări, anateme la adresa „artei pentru
artă”, de parcă în toată lumea, în afară de URSS, numai atare „pacoste” a fost
pusă la cale. Diversiune, ce mai! Fii vigilent! Şi eminent! (ar fi de dorit),
pentru atare ispravă – o ştii prea bine – reuşind a te învrednici de aşa-numita
„bursă leninistă”. Iac’aşa!
Necurmatului
optimism în care era ţinut un adolescent sovietic îi venea în preajmă sau chiar
în fire primele umbre de nedumerire, îndoială, deoarece în acea carte se vorbea
despre ceva... de neimaginat: hegheliana premoniţie a „morţii artei”. Cum
naiba, oameni buni, iată, eu, unul aflat abia la începutul drumului spre artă,
ce tind să ajung artist, scriitor, pot accepta ca unii, vezi Doamne, să mă
descurajeze, să mă facă a renunţa la luminoasele perspective de scriitor, –
pentru că – nu-i aşa? – ce rost mai are să te bagi şi tu în chestia asta, dacă
oricum, ca o nestăvilită tendinţă a dezvoltării excesive a ironismului, arta
lumii e pe ducă? Adică, despre ce fel de „dezvoltare” poate fi vorba în acest
context, când, de fapt, vorba e de un dezmăţ sadea, şi sadic?!...
Dar
parcă puteai să discuţi despre aşa ceva cu profesoraşii de la filologia şi
jurnalistica „noastră” care, bieţii de ei, încă nu ajunseseră să caute cărţile
importante, iar pe cele pe care le citeau – le înţelegeau anapoda,
pervers-ideologiceşte, nefiind în stare a le valoriza sub aspect critic, estetic?
Cel mult, dânşii puteau să „redea” conţinutul, lipind de el, arbitrar, nişte
vorbe despre oarecare tropi căutaţi cu tot dinadinsul la Cruceniuc sau Darienco,
vorbind despre epitet – fără să ajungă
şi la... Epi(c)tet! – şi metaforă, având un limbaj frust, nici pe departe
conceptualizat, adus la zi sub aspect teoretic.
Prin
urmare, întrebările erau altele, problemele se puneau în alt mod şi, poate,
conştientizând atare lucruri, deja îţi formai şi tu o boare de spirit critic...
de altfel de spirit... Iar impulsurile spiritului critic te duc spre
documentare sau cercetare, – pentru că ce o fi totuşi, să zicem, cu teoria aia a lui Vico despre „deplasarea
valorilor”? Ce e cu evoluţia de la gândirea metaforică la logica raţională?
Întrebări, întrebări... Şi fii sigur că nici la universitatea lui Medvedev – ce
şovin! – pe care l-ai avut sau Lazarev pe care îl ai ca rector n-o să-ţi spună
nimeni despre aşa ceva. Că doar, încă de anul trecut, la cursuri a fost interzis
de a se mai face referinţe la opera lui Călinescu sau Vianu. În genere,
literatura apărută în România ţi se eliberează cu greu şi tu, dimpreună cu alţi
colegi, presupui că fişele de înregistrare a cititorilor de la „etajul trei” al
Bibliotecii „naţionale” „Krupskaia” îi
interesează şi pe cei de la „Planetariu”
(KGB, adică).
Acum,
la recitirea Operei deschise, constat că prin acel martie 1970 am
întâlnit pentru prima dată numele lui Noam Chomsky, Constantin Noica, Viktor
Şklovski, Jacques Lacan, Claude Lévi-Strauss care, abia peste ani şi alte sute
de cărţi citite, aveau să-mi devină relativ familiare.
Numai
că nu e uşor să urmăreşti, diacronic, parcă, istorismul constitutiv al
propriului tău intelect, consolidarea şi maturizarea lui. Dar e sigur că,
graţie avansării la metode mai superioare de autodidaxie, (şi) din acea carte a
lui Eco am înţeles că actul de creaţie şi rezultatul lui pot fi mult mai libere
în manifestări şi opţiuni, decât aş fi priceput în şcoală, unde rigidităţile,
restricţiile, normele, falsul academism ideologizat, rigorile „clasiciste”,
asortate sau „fortificate” cu/ de
prescripţiile realismului socialist – toate astea şi altele erau date drept
reguli imuabile, obligatorii, de o „sfinţenie” (sluţenie!)... ateistă. Însă
iată că, în alte spaţii literare, poetica operei „deschise” încurajează
creatorul şi cititorul la acte de libertate conştiente, nu consolidând
prescripţiile „reţetarului” realismului socialist, ci stimulând manifestarea
unei reţele de relaţii inepuizabile în urma cărora apare şi se constituie
opera, ca formă şi conţinut (am pus „forma” înainte, pentru a evita o
cacofonie...). Mai aflam că şi cititorul (la Eco , în chip mai generalizat, referitor la toate
genurile de artă, era folosit un termen prea de tot – mi se părea atunci –
prozaic: consumatorul) ar fi de dorit să se manifeste printr-un act de
congenialitate cu creatorul operei pe care o „consumă”. Atare revelaţii mă
făceau să simt, în firea mea, ispita răsăritului unor firave principii de
conştiinţă critică, chiar dacă până la maturizarea lor trebuia să treacă mult
timp, trebuia să mai parcurg sute şi mii de alte pagini de literaturologie,
în special cele ale volumelor din colecţia „Eseu” a Editurii Pentru Literatură
Universală, mai apoi re-numită „Univers”. În mod tot mai conştient, mă
interesau raporturile interpretative, criteriile de evaluare, aspectele pur
estetice, dar şi subiective ce vizează textul literar. De aici am aflat (cam)
pentru prima oară ce ar însemna experiment atât în crearea operei de artă, cât
şi în interpretarea ei, şi într-un caz şi în celălalt deschizându-se fascinante
câmpuri de posibilităţi, despre care, până la acel moment, nu aveam de
unde afla în societatea în care arta era considerată extraexperimentală,
obtuzitatea şi conservatorismul comunist admiţând doar „ţinta fixă”, vizibilă,
neechivocă. Însă aceasta nu însemna că Eco, prin opera deschisă,
propunea altă poetică dominantă, ca unică posibilă în contemporaneitatea
noastră, ci – accentua el – una din manifestările „unei culturi care trebuie să
satisfacă totuşi şi alte exigenţe şi le poate satisface la un nivel foarte
ridicat, folosind într-o manieră modernă structuri operative tradiţionale”.
Intuiam aici primele lecţii de democraţie în opţiunile pe care le puteai avea
în vastul domeniu al esteticii, ca antidot al dogmatismului, totalitarismului,
ca exclusivism agresiv, al axiologiei realismului socialist ce punea
ideologicul, politicul mai presus de artă. O atare democraţie admitea
manifestarea oricâtor stilistici artistice, unele din ele fie discutabile,
foarte discutabile, însă posibile şi admisibile, de ele neputându-se face
abstracţie.
Astfel
că, în totala şi tot mai constrângătoarea închidere sovietică de după stoparea
„dezgheţului hruşciovist”, te punea serios pe gânduri una din ideile esenţiale
care stăteau la baza cărţii lui Eco: deschiderea este cuvântul-impu(l)s de
ordine al unei noi pedagogii revoluţionare în artă. Dar – de ce nu? – şi în
societate. Această idee-pivot o receptam încă în undele ecoului evenimentelor
revoltei pragheze (august 1968) şi, poate mai puţin intensiv, dar de asemenea
afine vârstei şi speranţelor noastre, a celor declanşate cu ceva timp în urmă
de studenţimea franceză. (În septembrie 1968, fusese mobilizat şi dirigintele
grupei noastre studenţeşti, D. C., ofiţer de rezervă, şi dus în Cehoslovacia; când s-a întors din
misiunea „eliberatoare” a armatei sovietice, la doi-trei învăţăcei în care avea
încredere ne povesti şi lucruri ce nu concordau cu „obiectivitatea” presei
oficiale. Spre exemplu, despre enormele, fabuloasele nuduri de femei pictate pe
pereţii blocurilor de locuit, nuduri sub care, în ruseşte, era scris: „Ivane,
oricât ne-ai viola, totuna nu vom naşte de la tine!”) Într-un melanj de
politic-estetic-filozofic în lume – numai nu şi în URSS – se discuta despre o
oarecare criză a epocii noastre (e drept, de atunci se tot vorbeşte de ea,
interminabila...); un fenomen general, nu unul tendenţios-parţial, de „criză a
capitalismului”, cu care ni se împuia capul oriunde şi oricând. (Când ne
întorceam din vizitele la ţară sau din vacanţe, cei care aveam cât de cât
încredere unii în ceilalţi ne povesteam din cele pe care le auzisem la
posturile de radio „Europa Liberă” şi „Svoboda” (Libertatea), posturi pe care, la Chişinău , în cămine, nu
aveam curajul să le goniometrăm, localizăm, „vânăm”. Dar citeam „pe invers” şi
presa oficială, „transformând” negativul tonului rechizitorial în imaginea
pozitivă a situaţiei reale, deformate de propaganda sovietică.) Din acele
pagini despre formă şi indeterminare în poeticele contemporane am reţinut
anumite noţiuni filozofice, aplicabile şi artelor, cu care aveam să mă tot
întâlnesc în fenomenologia literaturologică, în variantele ei nu
obligatoriu savante, ci liberal-eseistice, inventiv-speculative: indeterminatul,
discontinuitatea, complementaritatea, ambiguitatea de percepţie ş.a. Astfel
că nu ar fi fără temei, îmi zic, să consider că, implicit, de la Opera deschisă
îmi vin şi unele imbolduri incipiente care m-au dus spre temele Cosmogramelor
pe care aveam să le scriu peste ani şi ani. Oricum, această carte a lui Eco mă
familiariza cu circulaţia culturală şi filozofică a unor noi – pentru mine –
noţiuni, stimulatoare, concomitent, a imaginaţiei şi apetitului pentru
teoretizare sau doar a înţelegerii anumitor teorii la zi în Occident, ceea ce nu era (nici
aceasta) de neglijat. Puteai crede, fără să exagerezi prea mult, că Opera... reprezenta o roză a
vânturilor în istoria ideilor contemporane, în ea deliberându-se şi despre
teoria informaţiei, deschiderea în artele vizuale (informalul), în
muzică, se discuta despre zen versus Occidentul ş.a., care confirmau rupturile
dintre civilizaţia modernităţii şi raţionalismul cartezian.
Deschiderea ca un mod de omniextensiune, în chip
sferic, în toate dimensiunile posibile ale dezvăluirii şi afirmării
semnificaţiilor artistice şi filozofice; posibilitate, disponibilitate ce ţine
de ordinul infinitului. Motiv din care, atunci, în studenţie, şi subliniasem,
probabil, un lung şi dificil pasaj (pentru înţelegerea pe care o aveam la acel
moment de edificare spirituală), cu gândul de a reveni, de a-l desluşi în
plenitudinea mesajului său: „Pentru a fi definit, obiectul trebuie să fie
orientat spre sfera totală al cărui membru este, întrucât constituie una din
posibilele ei apariţii. În acest sens, dualismul tradiţional dintre esenţă şi
aparenţă este înlocuit de o polaritate de finit şi infinit, prin care infinitul
se situează în însăşi centrul finitului. Acest tip de „deschidere” stă la baza
fiecărui act de percepţie şi caracterizează fiecare moment al experienţei
noastre de cunoaştere: orice fenomen ar apare astfel „locuit” de o anumită potenţă,
„potenţa de a fi desfăşurat într-o serie de apariţii reale sau posibile”.
Problema raportului dintre fenomen şi fundamentul său ontologic devine, într-o
perspectivă de deschidere perceptivă, problema raportului dintre fenomen şi
plurivalenţa percepţiilor pe care le putem avea despre el”. Astfel Eco rezuma
opiniile lui Sartre despre fenomenul pe care îl analiza, mai reproducând în
subsolul paginii un citat din acesta: „Geniul lui Proust, deşi restrâns la
operele produse, echivalează cu infinitatea punctelor de vedere posibile care
vor putea fi adoptate cu privire la această operă şi care se va numi
«caracterul inepuizabil» al operei proustiene”. Eu încă nu citisem Proust, însă
mă gândeam, într-un fel de – uşor infantil – pro domo, că respectiva
constatare ar putea fi valabilă şi pentru opera lui Albert Camus, din care
cunoşteam deja ceva – volumul Exilul şi împărăţia (eseuri şi nuvele), de
care avusese amabilitatea să-mi facă rost amicul Eugen Cioclea, pe atunci
student la fizică şi matematică la universitatea moscovită „Lomonosov”. Ba
chiar, îmi aduc aminte, în acea perioadă Camus înfiripa o oarecare modă printre
studenţii mai răsăriţi, care ironizau pe seama colegilor ce rosteau numele
acestui autor exact cum se scrie, nu în conformitatea cu fonetica franceză.
Erau în toate astea nu doar curiozitate, informare (despre, să zicem,
conştiinţa estetică occidentală), dar şi stimulente pentru un travaliu
psihologic şi intelectual formativ într-un spirit „deviat” de la, uneori,
enormităţile pe care le debitau la cursuri „profesori” alde Crăciun,
Dobrovolschi, Lazo sau Klobuţki.
Opera deschisă apărea într-o Românie pe atunci
destul de tolerantă în ceea ce ţinea de libertatea de expresie, în timp ce la Chişinău , precum în
întreaga URSS, era în toi campania de re-implantare (după „dezgheţ”) a
căluşurilor în creiere. Ar fi fost inadmisibil ca în spaţiul dintre Prut şi
Nistru să se fi „scăpat”, să se fi trecut cu vedere idei care ar fi pus la
îndoială doctrina ideologică „de nezdruncinat”. Însă din lucrarea lui Umberto
Eco puteai să-ţi dai seama că în programele şcolare, universitare pe care le
trecuseşi sau le treceai, în care se trâmbiţa până la alienare despre Marx,
Engels şi mai ales (de ne-alesul) Lenin, de cele mai multe ori se trişa, se
escamota, se falsifica, se parafraza aiurea atât opera acestora, cât şi
interpretările ei, date drept canon imuabil pentru „constructorii viitorului
luminos al omenirii”. Spre exemplu, la pag. 232 a acelei lecturi de acum
treizeci şi cinci de ani, aflam că însuşi Marx vedea comunismul ca ceva
provizoriu, în Manuscrise economico-filozofice din 1844 precizând: „Comunismul
este forma necesară şi principiul dinamic al viitorului apropiat. Dar
comunismul ca atare nu este scopul dezvoltării umane, nu este forma societăţii
omeneşti”. Iar „la noi” se trâmbiţa stupid-vociferant, gregar, că în 1980
(ce... precizie!) cetăţenii sovietici vor trăi în comunism, precum declarase
(iresponsabilul!) Hruşciov, prin 1960, la nu mai ţin minte ce congres al
partidului-buldog. (Iar astăzi, zău că am putea exclama: „Uite, dom’le, avu
totuşi mare dreptate Marx cu provizoratul comunismului!)
Aşadar,
acea lectură cu creionul în mână, prin urmele pe care i le redescopăr astăzi,
tăinuia timida, şovăielnica, dar tot mai conştientizata intenţie de a ieşi
din perimetrul unui model cultural
viciat, crispat, constrâns ca amploare şi perimat ca ideaţie; un sistem impus
„de sus”, dirijat, cenzurat. Dincolo, deja, de enormităţile pe care le auzisem
în şcoală la orele de „ştiinţe sociale”, „istoria p.c.u.s.” şi pe care le mai
auzeam în universitate la multe cursuri, mi se întâmpla – prin Opera
deschisă, precum şi prin lecturile celebrei reviste Secolul XX –
altfel de asimilări informaţional-estetice, racordate la suflul contemporaneităţii
(de acum trei decenii şi jumătate...), cu toate mutaţiile ei inerente, inclusiv
– cele al psihosensibilităţii artistice. Deci, acum îmi pot da seama cam de ce
subliniasem atunci, în primele timpuri de studenţie, (şi), să zicem, următorul
precept: „O altă condiţie a supravieţuirii noastre ca fiinţe gânditoare este
tocmai ştiinţa de a face să evolueze inteligenţa şi sensibilitatea noastră, în
aşa fel încât orice experienţă dobândită să îmbogăţească şi să modifice
sistemul asimilărilor noastre”. Aşa scrie în Opera deschisă care chiar de nu a fost cea
mai importantă carte în formarea mea, e sigur că una din cele care mi-au
accelerat şi oricum mi-au orientat o posibilă formare – a fost, fapt pentru
care şi astăzi o mai iau din raftul bibliotecii cu juvenilă curiozitate şi
pasiune.
leo butnaru
miercuri, 30 decembrie 2015
CU GENUNCHII PE ZARURI
Leo Butnaru semnează noul său volum liric,
confirmând conştiinţa identităţii poeziei române contemporane (Cu genunchii pe zaruri, Bucureşti,
Editura Tracu Arte, 2014).
Conceptul poetic reprezintă substanţa contrast pentru
mai multe sfere ale realităţii pe care gândirea le traversează. Este, mai întâi,
o delimitare antropologică, a unei existenţe spiritualizate, ce a depăşit
naturalul şi sălbaticul, Este, apoi, un adevăr care persistă, având nostalgia
dreptăţii, revelat generaţiilor rurale sub bolta bisericii: prima poezie se
citeşte îngerilor (Ab initio). Hiperconcentraţia
de poezie alterează simţul vieţii comune, existenţa se derulează alert, în
contratimp cu efortul poetic.
Poezia echivalează cu orice creaţie a minţii şi cu
orice concluzie a raţiunii. Leo Butnaru evocă umanitatea demnă a lui Socrate
sau pe aceea, perseverentă, a lui Demostene. Poetul râvneşte sacrul şi se simte
absorbit în raţiunea prezenţei divine „ca o suită de mituri despre mine
însumi" (Elegie la pragul Diotimei).
Semnul lingvistic descinde din textul liturgic, cu existenţiale reverberaţii.
Geneza este interpretată ca o filozofie profundă, care corelează începutul şi
sfârşitul, viaţa şi moartea. Jocul de cuvinte concentrează profilul unui
Dumnezeu ludic, care scoate viata din moarte sau pune viaţa în mişcare (Tabu). Îngerul nu vorbeşte, „se ţine de
cu-vânt".
Unul dintre impresionantele procedee
postmoderniste – utilizarea elementelor ludice – este valorificat pentru a traversa
istoria literară, viaţa politică şi comunitatea creatoare, „căci se pot plăsmui
Poeme de rase atât de diferite". Citatul antic intersectează antroponimul
modern (Arcadia – Arcadie). Poemul, echivalat cu mielul destinat sacrificiului,
se dezvoltă către „inexistentul final".
Imaginea poetică se strecoară în substanţa metaforei.
Poetul-magician îmblânzeşte imaginarul ancestral şi suprapune senzaţiile –
zebra este dusă de frâul dungilor sale. Gluma lirică defineşte numeroase
micropoeme: îmbrăţişarea este oprită de gândul războinic al fiicei de samurai (Eminescu în japoneză); raportul
om-divinitate se susţine prin analogia sonoră (port – aporte). Chiasmul
inversează relaţia concret-abstract („universul gravid cu poezie/ poezia
gravidă cu universul").
Poezia salvează de funebru, este un apanaj al tinereţii
fără bătrâneţe, iar privirea în oglinda sinelui trebuie să prezerve această
minunată aparenţă. Imaginarul în limite supraumane parafrazează litera divină:
Lazăr este chemat să se deştepte din moarte, pentru a citi, iar creştinii ar
trebui să răspundă chemării „Veniţi de luaţi poezie!”
Un poem mai extins rescrie istoria contemporană cu
ironia/ autoironia celui care înţelege tot ceea ce este omenesc: privatizarea
folclorului se face cu multe abuzuri, avuţia colectivă se anulează prin disipare
şi deturnare.
Titlul volumului conţine, în sine însuşi, o
filozofie: modalitatea de a exista ce îndepărtează din start confortul, vizând
intrarea în propriul joc cu destinul.
joi, 24 decembrie 2015
CONTRASTELE CA NECESITATE (două opinii)
* * *
Pentru Leo Butnaru contrastele sunt cu adevărat
necesare, ele declanşând acţiunea poeziei sale, care uimeşte prin
imprevizibilitate şi deducţii metaforice surprinzătoare. Însă cine e
protagonistul, poetul sau filosoful, cel care pune mereu întrebări, urmate sau
nu de răspunsuri? În toate, e prezentă dualitatea confirmării sau respingerii
ideii, născute undeva în subconştient în urma contactelor cu obiectele sau
fenomenele, sau apărute drept rezultat al scrutării în sine însuşi ca într-o
lume de cugetări şi fantezii.
Totul se roteşte în jurul unor constante
neordonate rigid, ci aflându-se în permanentă alternanţă unele cu celelalte:
spaţiul, timpul, trupul, sufletul, începutul, sfârşitul, sfârşitul ca început,
cerul, pământul, Universul şi Dumnezeu, în fine – Poezia.
Natalia Lihtenfeld
(Moscova),
Deti
Ra, Nr. 9, 2015
* * *
Volumul de poeme „Contrastele ca
necesitate” conţine multe texte eclatante, dens-metaforice. Printre ele şi
acesta:
viaţa şi frumuseţea ca incest.
Plurisemantismul frazei/ formulării
uimeşte plăcut, cerându-i cititorului să revină şi să cerceteze încă o dată
textul.
Asociativitatea paradoxală e una din
calităţile forte ale liricului Leo Butnaru, ea se manifestă pregnant în multe
pagini. Spre exemplu:
După nebuna seară de
dragoste – tu
cu gura însângerată
de parcă ai fi sărutat
cactuşi…
La drept vorbind, tabloul e destul de dur.
Însă metafora pasiunii e una superbă, deloc în spiritul modelelor poetice
ruseşti. Se simte aici fermentul european.
O altă
particularitate a poeticii lui Leo Butnaru este atenţia deosebită acordată
detaliilor. Spre exemplu, cum este recunoscut îngerul care, pe la spate, îţi
acoperă ochii cu palmele?
Palmele
îţi miros a nori.
Vladimir Korkunov (Moscova),
Literaturnîe isvestia, 2015/ Nr. 7
miercuri, 23 decembrie 2015
CU GENUNCHII PE ZARURI
Cu un apetit aparte în a scrie
literatură, într-o constanţă creatoare remarcabilă, cu o vervă debordantă, Leo
Butnaru este prezent, număr de număr, în diverse reviste literare şi culturale
din ţară, fie cu poezii proprii, fie cu traduceri (mai ales din avangardiştii
ruşi), fie cu eseuri pe teme de actualitate sau cu o memorialistică elevată, probând
în totul faptul că integrarea literaturii (culturii) româneşti de peste Prut în
spaţiul generos al literaturii (culturii) naţionale este o realitate de
netăgăduit. Personalitatea sa se dovedeşte a fi una distinctă iar poezia pe
care o scrie are o rezonanţă aparte în ambianţa poetică actuală, nu doar la noi
(Din nefericire revistele şi cărţile editate la Chişinău sau în alte parţiale
Republicii Moldova se difuzează greu în România, dacă nu cumva ele lipsesc aici,
vorba lui Caragiale, cu desăvârşire). Cu un masiv volum de poezii, Cu genunchii pe zaruri (Editura
TracusArte, Bucureşti, 2014),
ce include, într-o construcţie antologică, trei volume cu profiluri tematice asemănătoare şi elaborate cam în acelaşi timp: Cot la cot, Seminţe de rodii şi Întins de mână, domnia sa se impune ca un poet al metaforei, prin excelenţă („metaforele presupun dezacordul cu realitatea/ spunând lucrurilor pe /alte/ nume” – Negarea negaţiei), translând în vers un întreg univers al trăirilor afective, ideatice sau polemice, în care îşi împlineşte efectiv viaţa de zi cu zi („Uneori/ cad/ pe gânduri/ alteori mi se întâmplă să/ cad/ pe sentimente/ cu gândul la ceea ce uneori e mai mult/ alteori mai puţin decât o idee – sentimentul” – Ceea ce e mai mult). Acest lucru vrea să-l şi evidenţieze faptul că îşi notează cu rigurozitate data scrierii fiecărui poem în parte, începând din 2011 şi până în 2014, ca într-un soi de jurnal liric, fără abatere. E, în general, o poezie ce transfigurează metaforic orice element al realităţii contemplate, supus interpretării. Ca un alt rege Midas (Mitologia antichităţii şi înţelepţii acesteia sunt repere pe care adesea le evocă), pe orice pune mână, înţelegând prin aceasta că orice idee izvorâtă din contemplarea universului, se transformă în imagine poetică:„…cerul senin să-l priveşti când eşti înlăcrimat/ de evlavie/ sau de bucurie – peste retină/ lacrimile tale ca lupa ce măreşte puternic/ încât/ prin ele ai putea distinge chip de înger/ sau poate chiar/ din mare noroc/ a-i putea să-l vezi pe Dumnezeu” (Prin lacrimi). Trimiterile la un soi de transcendent palpabil constituie un segment poetic important în această creaţie nu neapărat religioasă cât pătrunsă de o conştiinţă a fiinţării într-un univers al cenzurii divine:„Printre nori/ abia-abia/ chipul lui Dumnezeu se arăta/ şi zicea:«Ghici ghicitoarea mea».// Dar ştii,/ sigur că ştii, Doamne – chiar asta facem/ de când lumea…” (Abia-abia).
ce include, într-o construcţie antologică, trei volume cu profiluri tematice asemănătoare şi elaborate cam în acelaşi timp: Cot la cot, Seminţe de rodii şi Întins de mână, domnia sa se impune ca un poet al metaforei, prin excelenţă („metaforele presupun dezacordul cu realitatea/ spunând lucrurilor pe /alte/ nume” – Negarea negaţiei), translând în vers un întreg univers al trăirilor afective, ideatice sau polemice, în care îşi împlineşte efectiv viaţa de zi cu zi („Uneori/ cad/ pe gânduri/ alteori mi se întâmplă să/ cad/ pe sentimente/ cu gândul la ceea ce uneori e mai mult/ alteori mai puţin decât o idee – sentimentul” – Ceea ce e mai mult). Acest lucru vrea să-l şi evidenţieze faptul că îşi notează cu rigurozitate data scrierii fiecărui poem în parte, începând din 2011 şi până în 2014, ca într-un soi de jurnal liric, fără abatere. E, în general, o poezie ce transfigurează metaforic orice element al realităţii contemplate, supus interpretării. Ca un alt rege Midas (Mitologia antichităţii şi înţelepţii acesteia sunt repere pe care adesea le evocă), pe orice pune mână, înţelegând prin aceasta că orice idee izvorâtă din contemplarea universului, se transformă în imagine poetică:„…cerul senin să-l priveşti când eşti înlăcrimat/ de evlavie/ sau de bucurie – peste retină/ lacrimile tale ca lupa ce măreşte puternic/ încât/ prin ele ai putea distinge chip de înger/ sau poate chiar/ din mare noroc/ a-i putea să-l vezi pe Dumnezeu” (Prin lacrimi). Trimiterile la un soi de transcendent palpabil constituie un segment poetic important în această creaţie nu neapărat religioasă cât pătrunsă de o conştiinţă a fiinţării într-un univers al cenzurii divine:„Printre nori/ abia-abia/ chipul lui Dumnezeu se arăta/ şi zicea:«Ghici ghicitoarea mea».// Dar ştii,/ sigur că ştii, Doamne – chiar asta facem/ de când lumea…” (Abia-abia).
Concentrate aidoma unor aforisme,
scurtele sale poeme au alura unor panseuri, a unor meditaţii privind, în regim
de exprimare paradoxală, însuşi sensul existenţialităţii eterne:„Dacă moartea
ar muri/ nimeni nu s-ar mai isprăvi…// însă veştile sunt proaste/ şi i-aţi
gândul de la veşnicie: moartea şi în ceruri/ este vie…” (Veşti proaste).
E subsumat mereu în discursul
liric o înclinaţie ludică, poetul mizând mult pe tehnică ingenioasă a
paradoxurilor, a contrastelor antinomice prin care dă sens de profunzime însuşi
destinului, angajamentului existenţial:„Călătorim cu maşini diferite/ urcăm în
trenuri diferite ce merg spre acelaşi punct/ însă la ore decalate/ eu/ şi/
alter ego al meu/ luăm fiecare alt avion la zboruri diferite/ ca să ajungem în
acelaşi loc/ unde să ne reunificăm:// bineînţeles/ facem asta din mare precauţie:/
de moare cumva unul în accident/ măcar celălalt să rămână în viaţă” (Cu alter ego în avioane diferite).Toate
poeziile lui Leo Butnaru sunt construite în jurul unor nuclee anecdotice, ele
însele fiind metafore ale realităţii ridicate astfel la rang de parabolă existenţială, uneori proiectată într-un halou
fantast:„Se făcea că telefonam din vis de nesfârşită noapte;/ telefonam în atât
de îndepărtata – chiar de era pe tivul,/ pe faţa pernei – realitate./ De zeci,
de sute, de mii de ori încercam/ să răzbat ca dintr-un neliniştitor/ şi adânc
abataj,/ de la un moment încolo cuprins de teamă la gândul:/«Dacă nu-mi mai e
dat să mă-ntorc?/ Dacă sunt într-un vis fără soroc?»/ – mă întrebam/ tot mai
părăsit de curaj,/ însă de fiecare dată, a întâia oară nu auzeam/ decât
ucigător de indiferentul ipsofon – încercaţi să discutaţi?/ – care-mi răspundea
neabătut:«După al treilea semnal/ lasă-ţi ţie însuţi un mesaj…”// Ţie însuţi…”
(Ţie însuţi). Alteori se ambalează
într-un soi de evocări narativitate cu poanta la urmă, ce divulgă, insinuat,umorul
de rafinament intelectual care se dovedeşte a-i marca, de altfel, stilul poetic:„Michel
Petruccini a fost un pianist foarte mic de statură./ Aşa, trup cam a zecea
parte din volumul pe care-l are un/ pian./ Virtuos cât şapte, el,
italo-francez-american./ Încolo – o ştiţi prea bine: jazman de geniu./ Succes
cu carul./ Adorat./ Mort de tânăr.// În 2009 i-am văzut mormântul. Şi am
presupus –/ cât de mic era el,/ geniul, a încăput sub capacul pianului/ ca sub
capac de sicriu – mare/ aproape cât o aripă de aeroplan. Chiar aşa/ sub capacul
negru-eben/ cu trupul scund întins pe strune întinse/ în cimitirul Pèrre-Lachaise/ Petruccini a fost
îngropat cu tot cu pian” (Petruccini la Pèrre-Lachaise ).
Leo Butnaru e un atent
observator a tot ce-l înconjoară, din fiecare detaliu al acestei realităţi
materiale sau spirituale ştiind să extragă un sens esenţial de manifestare în
existenţialitate pe care îl preria în alchimia din laboratorul său poetic. Scrutând
lumea din preajmă el sondează deopotrivă propriul sine, uneori comentând liric o
idee alteori abordând-o mai persiflant, mai critic. De aici şi filonul polemic
al versurilor sale. Uneori mai dur, mai direct, alteori mai voalat, mai
insinuat, oricum însă poezia degajă o atitudine, ceea ce mi se pare deosebit de
important pentru un creator care se vrea, prin totul, un rezoner al timpului
său:„Născut în URSS – adică/ născut în cămaşă de forţă…// trăind în URSS –
adică/ tot în cămaşa de forţă…//… apoi a venit perestroika:/ pe unde scoţi cămaşa?...”
(Proverbul –lozincă).
E o poezie de rafinament
intelectual în care adesea apar asimilări din ecouri livreşti care dau notaţiei
sale, uşor mucalite, deschidere în orizonturi confraterne. Iată această jucăuşă
parafrază, în răspăr cu o celebră poemă a lui Poe:„De fapt/ cucul este şi el un
Nevermore// un Nevermore discret/ ceva mai redus/ dar nu cu mult/ decât cel al
corbului lui Poe.// (E drept/ nu iese să spui şi/ cucul lui Poe…)” – Corbul şi cucul.
Cinismul poetului e
bonom, dacă se poate spune aşa, mai totdeauna. În primul rând datorită melancoliei
ce se trădează,subiacentă, întregii acestei poezii ce vrea să pară teribilistă
(în înţelesul frumos al unei atari atitudini). Se decantează astfel o caldă
reflexie asupra condiţiei elementare a vieţii:„Cu oboseli de lume şi de om/ S-a
stins şi azi, obişnuita zi,/ Trăită ca o porţie de moarte./ Vine în loc obişnuita
noapte/ Cu alt segment de moarte, ca să-l dorm.// Şi poate-o fi din nou a mă
trezi…” (Porţii).
Personalitate distinctă
a poeziei româneşti actuale, Leo Butnaru marchează prin angajamentul său
literar, o cale de normalitate în conturarea profilului literaturii noastre naţionale,
indiferent pe ce meridiane geografice s-ar împlini.
Abonați-vă la:
Postări (Atom)