DIN AVANGARDA VECINILOR

POEME DE KAZIMIR MALEVICI

Din poezia lumii

Kazimir MALEVICI   (1878 – 1935)

În traducerea lui Leo BUTNARU

Pictor, grafician, pedagog, teoretician, filosof, poet. Fondatorul unui gen de artă abstractă – suprematismul („Pătratul negru”, 1915).

Se naște la Kiev în familia unor originari din Polonia. Termină cinci clase gimnaziale, între 1895-96 studiază la școala de desen. În 1905, se stabilește la Moscova, studiază pictura, se manifestă ca neoimpresionist. Participă la expozițiile novatorilor – „Valetul de tobă” (1910-1911), „Coada asinului” (1912). Se împrietenește cu poeții A. Krucionîh și V. Hlebnikov. Elaborează concepția grafică a multor cărți ale futuriștilor. În martie-iunie 1918, colaborează la ziarul „Anarhia” (Moscova), pentru care scrie peste 20 de articole, parte – teoretice. În 1919, încheie primul studiu teoretic amplu, „Despre noile sisteme în artă”. În același an se stabilește la Vitebsk, fiind profesor la școala de arte condusă de Marc Chagall. Aici scrie cea mai mare parte din lucrările sale cu tentă filosofică. Poezia ar fi liantul dintre pictura și filosofia maleviciene.

*     *     *

        De ce din cripta cărunteții mele

se înalță flacăra bunătății și mângâierii

spre fiecare ce răzbătu și care întinse

mâinile și ramii spre adâncimi fără capăt

De ce totul erupe din fortăreață

în același timp strâns cu rădăcinile

ținându-se de pământ tu timid

desprinzându-te sau spre a te elibera

nu vrea nimeni nimic

Eu de ce-s cuprins de bunătate atunci

când temeiul meu constă din rău

De ce din tine cei ce ies

râvnesc să ucidă

dacă aceasta e legea ta înțeleaptă

de ce în același timp

tu îți potrivești culori de camuflaj

Înseamnă că înțelept și feroce

îl aperi pe el compătimindu-l reiese că-n tine

e aceeași bunătate ca și în mine

pentru că și eu mă trag din tine ca toți ceilalți

căci tu m-ai creat din răpuși

de dragul meu ucigându-le trupul

eu sunt din rândul omorurilor

însă cum aș răzbate spre ceea ce-mi aparține

cum m-aș curăța de cele furate

fiindcă eu sunt parte a celor furate

Binele și răul constituie cele două părți

ale mele aidoma ție alcătuit fiind

dar de ce mereu e discordie-n firea mea

și neostoit război întru biruință

ce va veni

și ce trebuie să biruie

cui îi aparține coroana existenței

Da Tu m-ai creat din rândurile celor uciși

din contul lor m-ai alcătuit

Însă eu mă revolt și vreau să ajung

la mine însumi cel curat și limpede

și când va fi să mă purific atunci

răul îl voi răpune

Nu am nevoie de cărări bă-

tătorite de mine eu voi fi nimic

și nu va fi pântecul și nu vor fi

dinții

Nu voi jura pe tine frate al meu

deoarece la fel fugim dar de ce

atât de adânc îți ții rădăcinile

Taie-ți degetele las’ să rămână

Nu face să te ții

*     *     *

Neaflându-mi începutul, exclamai:

și mă plăsmui pre mine Domnul după chipul și asemănarea

Sa și astfel acum am și eu o închipuire

despre Dumnezeu, înfățișarea sa și-nfățișarea mea atestă

identitatea.

Însă în veacurile creării mele eu am pierdut

mai multe din componentele chipului meu și în viitoarele

veacuri pierde-voi întreaga asemănare cu Primogenitura

primordialității. Risipi-mă-voi în mult și

multul se va răscula. Astfel pierdute fi-vor

chipul meu și închipuirea despre Dumnezeu.

Nikolai GUMILIOV Poeme în traducerea și lectura lui Leo BUTNARU

Un poet al avangardei, Aleksandr BELENSON Traducere și lectură Leo BUTNARU

SCRIITORII ȘI CORONA...

Leo BUTNARU

Chestionar Apostrof: Cum ați trecut prin perioada de „Stați acasă”?

– Acum, că am trăit, trăim și vom trăi ceva ce n-am crezut c-o să ne fie dat, o pandemie cu tot ce ați văzut, cu tot ce ați auzit, noi vă întrebăm: Cum ați trecut prin perioada de „Stați acasă“? Cum ați făcut față singurătății, problemelor complicate de viață cotidiană care au apărut și așa mai departe?

– Cum am făcut față?... Ca mai toți românii, și nu numai, care au resimțit pe nervii proprii efectul îndemnului „Simțiți-vă ca acasă”. Îndemn generos care, brusc, a devenit glacial, geros! Și m-am gândit ce de-a urări de bine și de frumos, de fericire și de bunăstare răsunaseră, entuziast, printre pocnetele șampaniilor și petardelor multicolore, la Revelion și, iată și iartă, Doamne, ce an paralizant a ieșit din toate... Se părea că post-istoria, despre care trâmbițase acum câteva decenii dl Fukuyama, începea cu adevărat în primăvara anului 2020.

Se murea cu adevărat, încât lumea, omul în lume, parcă ar fi fost prinși într-o loteria a groazei. Covid părea să ducă la vid. Carantina improviza stări sufletești în care nu păreai străin/izolat doar de alții, ci și de tine însuți.

Însă nu aveam încotro: de unul sigur sau împreună cu alții, treceam una din pasele negre ale vieții lumii; pasă ce ne-a scos din rosturile firești ale existenței. Pe la hotare, prin vămi lumea românească se îmbulzea, întorcându-se pe la casele cui o are. În patria istorică sau, poate, în patria isterică... Și nu este exclus că acum ar fi timpul celui mai potrivit și obiectiv recensământ: aproape  toată lumea e acasă. Iar deviza eventualei catagrafii ar fi una dostoievskiană: Umiliți și obidiți.

La începutul pandemiei, Macron ținuse un discurs fulminant, în care propovăduia izolarea, necesitatea purtării măștilor și spălatului pe mâini, repetând obsesiv: „Suntem în război!” Unui nefrancez pe chestia asta i-a reușit un banc: „Ce bine că de acum înainte știm că un război se  câștigă doar spălându-ne pe mâini!”. (Iar alții ziceau, pare-se nu fără rezon, că spălatul mâinilor avea și ceva cu spălatul banilor...) 

Era, dar mai este trist-amuzant să auzi pe la posturi de televiziune obscure droaia de ex-„comentatorii politici” discutând „competent” despre un virus, necunoscut încă nici specialiștilor! Vorba lui Balzac (în, pardon, ușoară parafrazare): Tragicomedia umană. Și cu bizara contribuție a TV-urilor se pare că viteza de răspândire a coronavirusului era chiar mai mare decât viteza luminii, fiind egală cu iuțeala răspândirii prostiei ca zvonistică. Și panică isterică, nu alta, când, unul sau altul, trezindu-se dimineața, constata că nu tușește, nasul nu-i curge, nu are temperatură, respiră bine mersi, dar – aoleu!  astea sunt simptomele coronavirusului... asimptomatic! Astea ar fi cazuri de trecere din pandemie într-o stare superioară a acesteia: în pandemență!

Așadar, cum am făcut față... Mereu la răspântiile conștiinței individuale cu lumea, cu viața ei, acum oarecum accidentată, am încercat și încerc, în răspărul situației, să rămân cetățeanu liber al propriei vocații, predestinații, iluzii, în ultimă instanță. Vocația în complicitate cu voința de a-ți ordona și coordona faptele, trăirile, atent la achizițiile, dar și la pierderile sufletești, de conștiință, înțelegând ( din proprie experiență în pandemie!) că, pentru acele/aceste postate de realitate nefavorabile, ale zarurilor negre, e necesar să-mi creez și să-mi adaptez, să-mi „reglez” stări de spirit... normale, funcționale, ca să rămân în registrul preocupărilor de bază, dintotdeauna. Să-mi creez și să-mi modelez stări de spirit adecvate, operative, posibil chiar creative, din ce răzbat(e) din lume către mine și din ce pot trimite eu în exterior, în lume.

Prin urmare, cum am făcut față?... Mă izolez, deci exist, mi-am zis. Despre așa ceva mulți, de-ai noștri sau străini, au scris jurnal. Ba chiar se crea impresia că, în toiul nenorocirii, până și moartea ținea LiveJournal. Probabil, notând în el (și) că, astăzi, în lume nu se mai moare de râs, cum i se întâmplase tatălui lui Pierre Beaumarchais, când fiul îi citea „Bărbierul din Sevilla”. Poate că se mai moare din când în când de râsu’-plânsu’ în această cvasibalzaciană, dar mai mult camusiană tragicomedie umană... (Se spunea că, parcă în concordanță cu legea compensației, în perioada de pandemie crescuse numărul cititorilor. Coronavirusul a generat reeditări și vânzări de neglijat ale romanului camusian „Ciuma”. Deoarece chiar coronavirusul pare a fi mai curând o coronaCiumă.)

Iar în cele făcute și desfăcute (dintr-o altă limbă și... refăcute în românește) a fost și acest poem-premonițiune al lui Iosif Brodski, scris în anul 1970 pentru, parcă, anul 2020:

Să nu ieși din casă, ai putea cădea în eroare.

Dacă ai de fumat „Șipka”, la ce-ai râvni Soare?

Afară-i absurd, mai ales ce ține de fericire.

După ce mergi la WC, revin-o-n odaie și-n fire.

O, nu ieși din casă, nu chema vreun taxi-motor,

Pentru că spațiul nu e decât strâmtul coridor

Până la contor. Iar de apare drăguța – ce faci?

Alungi imediat gură-casca de ea, fără s-o dezbraci.

Nu ieși din casă; spune-ți că, pare-se, ai și răcit.

Ce-ar fi mai interesant decât pereții, plita de gătit?

De ce să pleci, când seara, cum s-a tot întâmplat,

Vei reveni același, dar parcă oarecum mutilat?

O, nu ieși din casă. Dansează. Bossa-nova.

Palton pe trupul gol, joben, desculț, cafea.

În hol miroase-a varză și-a schiuri proaspăt unse.

Ai scris prea multe buchii. Mai lasă și ascunse.

Nu ieși din casă. Numai odăii tale fie-i dat

Să știe cum arăți. Încolo – strictul anonimat

În ergo sum; inimii rămână-i secretă substanța.

Nu ieși! Afară nu-i Eldorado, nu e nici Franța.

Nu fi prostănac! Să-ajungi ce alții n-au fost să fie.

Nu ieși din casă! Chiar dacă-a tapetelor hârtie

Îți fură chipul, iar mobila te crede un ins intrus.

Baricadează-te cu ea de cosmos, de eros, de virus.

– Cunoașteți oameni care au făcut boala? Dacă da, ce credeți, în ce măsură această experiență le-a marcat viața, lor și celor apropiați lor?

– Din păcate, unii dintre ei nu au mai avut forțe să se opună nenorocirii. Înainte de toate, mă gândesc la Paul Goma, răpus la 25 martie. L-am cunoscut personal, am dialogat pe îndelete în septembrie 1996 în Frața, interviul fiind preluat de mai multe reviste, inserat în antologii. Din vreme în vreme am făcut schimb de mesaje. Eram legați în destine și de aceleași locuri din județul Orhei, de râul Răut, de unde am pornit în lume, în rătăciri. Anul final de absolvire al școlii medii l-am făcu în comuna Ciocâlteni, locul de naștere al tatălui scriitorului, Eftimie. De la Negurenii mei de baștină până la Chiștelnița, satul unde a văzut lumina mama lui Goma, Maria Popescu, sunt cam 10 kilometri. Cunosc și satul Mana cu priveliștile lui deschise din calidoarele sătenilor spre spații și istorie memorabile din Descriptio Moldaviae a lui Dimitrie Cantemir...

La plecarea acestui mare scriitor și luptător, îmi amintii de ce întrabase și răspunse Lucian Blaga: „Prin ce ar putea fi mutilat Universul? Prin moartea înainte de vreme a unui om pe cale de a plăsmui un univers al său”. Din fericire și norocul memoriei poporului român, Paul Goma reușise să împlinească un asemenea univers, unic și pildiuitor. Bineînțeles, viața și creația lui Goma au și alte temeiuri, poate că mai solide decât doar cele pur estetice. Temeiuri etice.

– Ce schimbă această pandemie, acest, vai!, eveniment istoric, în viețile noastre? Ce regretați cel mai mult din viața de dinainte? În urma acestei pandemii atît de costisitoare în vieți omenești, în suferință și în bani, ce soartă va avea la noi cultura?

– Coronavirusul/Pandoravirusul a cam schimbat raporturile pro-contra. Accentele sunt în delir. Da, schimbarea raportuilor, accentelor, principiilor, dându-le în paradox, încât ne zicem că, pentru a fi cât mai uniți, trebuie să ne ținem la distanță unii de ceilalți! Iar un popor strâns unit e mai ușor de virusat.

Pandemia a fost, dar mă tem că mai rămâne cea mai gravă carență, care ne-a redus la semi-existență. Dacă se spunea că frica intră în oase, de data aceasta groaza paralizantă a intrat și în suflet, în conștiință. Iar până trece, dacă trece, totuși, nu va fi ușor să revenim la un mod de viață normal, acum existând parcă un sentiment generalizat de inferioritate, de neimportanță, de zădărnicie. După această perioadă dramatică existența pare a nu mai avea coerență, cursivitate, ci e sincopată, fisurată, fărâmițată. (Am impresia că asta se poate remarca și în aceste răspunsuri ale mele oarecum... sughițate.) Sau o posibilă formulă a situației pe care ne-ar sugera-o versurile lui René Char: „Suntem niște bolnavi siderali de nelecuit, cărora viața le dă în mod satanic iluzia sănătății”. Sau, poate, mai potrivit ar fi să ne amintim definiția cuiva, conform căreia omul e o minune tragică...

A fost primăvara și, iată, pare va fi și vara cea mai statică din câte mi-au fost date până acum: plecări și treceri, zboruri peste meridiane anulate, simpozioane, festivaluri și zile literare stopate, cărți împotmolite prin edituri și tipografii; edituri căzute economicește la pământ, fără a avea vreo perspectivă să-și revină, cărți neintrate în librării, cele rămase în rafturi – nevândute... Cu toate astea, unii colegi par a împărtăși un anume optimism, sigur, bine intenționat, dar totuși oarecum forțat, adică nu chiar firesc, când consideră că a sporit consumul de carte pe cap de cititor (care citea și până la pandemie, zic eu); consumul de cultură, de muzică, filme, spectacole de teatru,  excursii în muzee și galerii – bineînțeles, online, teleghidate, teletransmise, de-mi vine să spun – și teleconsumate...

Din atare situație unii vor trece de la autoizolare la căsătorie, alții – la divorț. Pentru că, din păcate, după atâta timp de viețuire (unită și pașnică...) în condiții de constrângeri de tot felul unii soți și soții s-au transformat în anticorpi.

În fine, îmi zic că, pe timp de coronavirus, chiar o viață descoronată, însă lipsită de umor, ar trezi râsul! Astfel că, omule, odată ce ai mâinile curate, dezinfectate, i-ați destinul în propriile mâini!

Poeme de Velimir HLEBNIKOV. Traducere și lectură de Leo BUTNARU

Anna AHMATOVA Poeme în traducerea și lectura lui Leo BUTNARU

Iosif BRODSKI „Să nu ieși din casă” (poem, 1970). Traducere și lectură: ...

MARI POEȚI Versuri de Marina ȚVETAEVA în traducerea și lectura lui Leo B...

Boris PSTERNAK Poeme în traducerea și lectura lui Leo BUTNARU.

Leo BUTNARU Poezii pentru copii în lectura autorului, mai 2020

Poeme de Vladimir MAIAKOVSKI (1893 - 1930) Traducere și lectură Leo BU...

Leo BUTNARU Poezii pentru copii în lectura autorului

Federico García LORCA Poeme Traducere și lectură de Leo BUTNARU

CREDEȚI SAU NU ÎN INSPIRAȚIE?

Inspirația nu mai pare a fi (de când?...) una din temele privilegiate ale cultului și culturii teoretic(e), însă oricare abordare a ei, totuși, în cel mai serios mod sau în unul (voit) frivol – dacă s-o recunoaștem cu onestitate că există și el – totdeauna, deci, orice mod de abordare (susținere sau negare) a inspirației nu se poate (și gata!) întâmpla fără adierea unui suflu de magie (de uz personal și, de cele mai multe ori, nemărturisit). De parcă am simți necesitatea de a potoli sau chiar de a înăbuși o manifestare cât de cât spectaculoasă a acestei noțiuni/ idei in actus sau doar a ciudatei – posibil, spuneam – declanșări de analogii și chiar de... himere halucinante.

Inspirația nu mai e una din temele de prim-plan ale teoriei literare și din motivul că, în timp, peste timpuri, nu s-a schimbat aproape nimic „în domeniu”. Literatura rămâne pusă-n raport cu inspirația care, zic unii, există, alții spunând că ea nu e decât o părere, iar ce vibrează la temeliile și în viscerele scrisului artistic e cu totul altceva și că ar fi bine să se uite de noțiunea „inspirație”, renunțând la obsesia himerică de a mai crede în ce nu există.

Oricum, nu s-a schimbat aproape nimic. Înfiorarea vibrează precum vibra la întemeierea poeziei sub temeliile epopeilor homerice, înainte de și după Hristos. Iar eu unul consider că o stare mai specială, ce poate fi numită inspirație, există totuși. Ba țin să remarc și un paradox legat de astfel de întâmplări. Pentru că pot exista și excepții... metodologice: ca inspirația să nu preceadă actul de creație, ci să apară abia în timpul când corectezi/ redactezi poemul sau proza. Fără apariția, fie și... post-factum, parcă s-ar spune, a inspirației, forma finală a unei sau altei lucrări ar fi fost alta.

Așadar, eu sunt dintre cei care admit apariția inspirației. Ca imbold declanșator de creație și chiar ceva din creația propriu-zisă. Cred posibilă inspirația și chiar pot mărturisi că nu o singură dată am simțit-o/ trăit-o drept stare de fulger ce reușește, în scurtisimă (...scurtcircuitică!) durată, să-ți transmită un mesaj urgent, dar nu „actual”, ci descoperit în marea durată a existenței umane; în fond, un mesaj „negrăbit”, însă urgența inspirației este necesară pentru a fi remarcat și înregistrat respectivul mesaj, în caz contrar el riscând să mai rămână încă în tainițele neantului până la o nouă străfulgerare, nu numaidecât a ta, ci, posibil, a altuia.

Pentru mine, oricât ar părea de straniu, anticele, răs-invocatele noțiuni inspirație și turn de fildeș nu par a fi definitiv compromise și ieșite din uz, ele atrăgând atenția (și condeiul... ba nu, claviatura!) unui număr suficient de mare de utilizatori (ca să folosesc un termen internet). Însă, în această problemă, „îl rog” să spună mai multe pe Lev Șestov: „Scriitorul se înșurubează în sine pentru a ajunge la starea de extaz: altfel el nu pune mâna pe condei. Nu oricine este însă în stare să deosebească extazul de alte feluri de elan sufletesc, mai puțin sublime. Și cum scriitorul simte permanent nevoia să compună, el nu are, de obicei, răbdare să aștepte, și încă de la primele semne de inspirație începe să se desfășoare. Tocmai din această cauză ni se oferă destul de des sub denumirea de extaz niște stări sufletești ieftine și prin nimic remarcabile. Deosebit de ușor se confundă cu extazul acel soi de foarte răspândită bucurie primăvăratică, pentru care limba noastră a inventat bine-cunoscutul epitet, atât de nimerit. Și, la urma urmelor, acel «entuziasm bovin» se bucură în rândul publicului de o primire mult mai caldă decât autentica inspirație sau extazul profund. E mai pe înțeles – deci mai apropiat!”. Toate astea, în linia inevitabilei accepții că au existat și vor exista, peste secole, nenumărate modalități și formule de a „surprinde, capta” și de a defini sau de a crede că se definesc poezia, inspirația, extazul creator... Este vorba de o stare tainică de intensă abnegație a sinelui, a conștiinței, în cazul unor profesioniști ai creației, care sunt conștienți că în forțele, dar și în formulele ingeniozității lor stau „depozitate” mult mai multe fapte/ acțiuni posibile pe care, uneori, chiar și le-ar putea imagina... aievea, trecându-le în realitatea operei. Bineînțeles, în cea mai mare parte acest proces, această întâmplare de taină rămân neelucidate, actantul alegându-se cu vreo consolatoare deducție subiectivă, neverificabilă, că inspirația ar fi imprevizibilul nobleței estetice care jinduiește să încalce frontierele mai tainicului, mai necunoscutului, mai sugestivului și relevantului.

E de crezut că astăzi sunt tot mai puțini cei care, când încearcă să cumpănească asupra fenomenului (cel mai vag din câte ar putea exista... presupuse!) numit inspirație, sau chiar asupra intuiție, subliminalului, ar cădea, ca în antichitatea delfică, într-un fel de misticism estetic. Paul Valéry se detașa de astfel de întâmplare generoasă, mărturisind: „Nu mi-a dat niciodată satisfacție ideea creației spontane, fiindcă nu mi-a prilejuit bucuria de a simți zbaterea spiritului chemat să rezolve o problemă. Nu trebuie să uităm că ușurătatea de a crea în artă trebuie câștigată, nu acceptată”.

Ar fi de presupus că inspirația nu se găsește și nu apare în stare pură. Declanșarea ei e cauzată de intuiție, în interiorul căreia Husserl considera că se efectuează experiența originară a lumii. De parcă ar fi vorba de o acțiune de consecutivă trecere a intuiției în inspirație. Sau poate că inspirația este o formă de manifestare a intuiției în dubla ei menire – de 1) categorie a psihologiei creației și 2) modalitate gnoseologică, de cunoaștere (artistică). De parcă intuiția ar fi acțiunea psiho-artistică propriu-zisă, făptuitoare, iar inspirația – formula ei constatativă... psiho-teoretică. Sau poate că ar trebui să existe un al treilea termen, o a treia noțiune (sau: formulă), care să îmbine, într-o fericită contaminație, motrica intuiție cu „statica” inspirație (pentru că, de pildă, intu+inspirație nu ar suna prea fericit...). Deci, eu înțeleg și iau într-o legătură (stare) indisolubilă intuiția cu inspirația.

Mai e o fațetă a acestei fenomenologii indefinite, nesprijinite pe argumente și exemplificări „concrete”, cât de cât plauzibile, care „să împace” pe toată lumea – acestei întâmplări cvasi-miraculoase numite inspirație, extaz, elan sufletesc, moment orgiastic-paroxistic etc., etc.: multe din textele, despre ea/ ele, pe care le-au provocat, nefiind atât teorie, cât fragmente de literatură pură; literatură în toată legea, frumusețea și plasticitatea ei. Să zicem, următorul fragment: „Când, în fine, într-un moment orgiastic, deci paroxistic, al inspirației noastre, vedem ceea ce nimeni nu a văzut vreodată, știm ceea ce nimeni nu a știut vreodată, ceva mai presus de divinitate, văpaia văpăilor. În această aventură metafora e girantul magiilor esențiale”. (Din păcate, nu am notat numele autorului, o scăpare care, de regulă, nu mi se întâmplă, dar... iată...)

Iar mai spre începutul acestor reflecții, când notam că, uneori, starea mai specială a spiritului, ce poate fi numită și stare de inspirație, ar apărea chiar și... post-factum, în timpul corectării/ redactării/ prelucrării textului (poeziei, prozei...) mă gândeam, în subsidiar, că, chiar dacă inspirația ține de intuitiv sau subliminal, magie sau orgiastic etc., de dar „de-a gata”; chiar dacă vine de sus, de jos, din toate părțile etc., ea sigur că își caută legăturile, colaborarea cu rațiunile ce țin de tehnica literară; de tehnica travaliului artistic. Aceste rațiuni sunt inevitabile, pentru că artistul nu se poate rezuma doar la sugestiile muzelor. Sugerarea stării de poezie, componentele acesteia, cum ar fi metafora, pot veni pe cale intuitiv-subliminal-abisală, adică cea a inspirației, pe când compoziția sonetului, redactarea, prelucrarea variantelor acestuia țin de tehnică, de rațiune, de meșteșug.

În fine, ca și ab initio, inspirația rămâne a fi o fenomenologie indefinită totuși... Iar în ludica tentație de apreciere (foarte) obiectivă a calității de cumpănire omenească Premiul Nobel ar putea reveni, odată ca niciodată, celui care ar da o definiție universal valabilă, unanim acceptată a inspirației.

Iar până atunci eu rămân a fi unul dintre cei care admit apariția inspirației în procesul de creație. O cred posibilă, însă fără a o lega de sau a o pune în seama unui suflu misterios, unei tainice puteri ce-și are originea în propria-mi ființă „abisală” sau în neantul universului. Probabil, este ceva intrinsec vibrației firii umane, plăsmuirilor ei subliminale. Iar uneori mi se pare că pot recepta relativ... explicit impulsurile inspiratoare, că le pot oarecum... capta, ele devenind artisticește conștientizate. 

DEZVĂȚ DE MULȚIME

Din păcate, într-o oricât de îndepărtată și răbdătoare perspectivă, nu există șanse să se micșoreze distanța dintre cultura autentică și mulțime, dintre literatura autentică și posibila creștere a numărului de cititori.

De fapt, masele nicicând nu s-au aflat într-o stare a culturii – să zicem – înaltă, pentru ca astăzi să regretăm unde s-au pomenit ele: în subcultură. În scandatoarele și, uneori, scandaloasele mari adunări de populație, unde se mai și spun versuri, se mai și cântă („Orice lucru care e prea stupid pentru a fi spus e cântat”, Voltaire); acolo, unde pare a fi totuși mai multă biologie, decât spiritualitate. Mitingurile au un aspect fizic pronunțat, exultant și mai puțin unul elevat, spiritual. Emoțiile declanșate vibrează mai mult a carne, decât a suflet, a idee. Cam așa se întâmpla și la „Cântarea României”. Așa se întâmpla și cu „poezia stadioanelor”, în Rusia sovietică. Așa s-a întâmplat și prin unele locuri din Chișinău. Mai ales în comunism, apoi în efuziunile de civism revărsat în stradă, în piață, unde parcă nu ar fi fost de dorit ca arta să fie transferată pe un teren al esteticului predominant, ușor parcă al non-istoricului. Sau mai bine zis: al acum-istoricului.

În toate timpurile (...progresiv-regresiv), mulțimea a fost infantilizată prin abundența rudimentarului dat drept artă, a kitschului; mulțimea atrofiată culturalicește care, de cum aude oarece versificații, izbucnește în ovații. Cotidianul, mai ales politic și în mijlocul... gloatei, aplatizează mult sensibilitatea și curiozitatea omului.

Însă poezia nu ține de legea, „obiectivă”, a conformității cu realitatea, cu cotidianul acut sociologizat. Nu ține, obedient, la logica evidentului și, poate, cumpătatului bun simț comun. Ea izvodește și propune o autonomie estetică, un altceva ca sens și extra-sens...

Subcultura de acum trei-patru decenii, de la vânzoleala cu postmodernismul etc., avea un altfel de conținut (sau, mai curând, lipsă de conținut) decât subcultura din zilele noastre. Însă starea, efectul, tipologia generală sunt aceleași: subcultura e subcultură și punctum, cea prezentă manifestându-se democratic-popular-agresiv prin instaurarea egalitarismului între plasamentul non-valorilor pe aceleași planuri cu valorile, kitschul putând să „înlocuiască” opera autentică, ba chiar capodopera. Relativismul eliberează masele de responsabilitate (și... politețe) axiologică, lăsându-le să se bălăcească, democratic-libertin, în subcultură, care infantilizează inșii prin tot mai ampla prezență a elementarității și schematismului date drept artă. Persoana, mulțimea ajung atrofiate culturalicește, ceea ce îl făcu pe Mario Vargas Llosa să scrie cu tristețe despre acele produse pseudo-culturale care „sunt consumate cu aviditate și oferă unei mase enorme de oameni un simulacru de viață intelectuală, tocindu-le sensibilitatea, deformându-le simțul valorii artistice și anulându-le pentru adevărata cultură”.

Colectivitatea poate însemna mai multă putere fizică. Brută, bineînțeles. Dar nu și mai multă forță spirituală, ca să nu zicem – înțelepciune. Forța spirituală și înțelepciunea sunt categorii ce țin de individualitate, ca și arta. Pentru că demult lumea e deja într-o zonă (...iremediabil!) post-folclorică, post-colectivistă.

În alte timpuri, poezia căuta înălțimile, culmile, zborul și, concomitent, profunzimile ideatice. Astăzi, în postmodernismul, ce înclină tot mai mult spre minimalism și mizerabilism, ca o tranziție infinită la nu se știe ce anume, versificația caută diversitatea, pluralitatea alt-felului, până la divertisment.

În diferite perioade cu toate ale lor, distanța dintre poezie și înjurătură ba crește, ba se micșorează. Distanța dintre idee și prostie, dintre frumusețe și urat variază și ea. Azi aceasta distanță s-a micșorat amenințător și lumea nu mai crede, metaforic și naiv, că ar putea fi salvată de frumusețe. Sau că ea, lumea, ar putea salva frumusețea.

Și totuși, poeziei adevărate îi este contraindicat servilismul adaptării la necesitățile – de percepere și „delectare” – a maselor. Și nu din timpuri relativ recente, pentru că nu e de crezut ca „Odele pythianice” ale lui Pindar, de o densă și subtilă încorporare în ele a elementelor mitologice, să fi fost pe înțelesul agorei grecești de acum peste 2 500 de ani.

Scriitorul, creatorul în general este cel ce trebuie să caute mereu ieșire din impasuri, să evite înfundăturile plafonării, să descopere și să evite (cine poate – să dezamorseze) capcanele suficienței de sine, auto-adulării, cerșitul admirației din partea publicului. Să-și respecte superioritatea față de mulțimea ce reacționează mai curând instinctual, decât exegetic, valorizant. Pentru că adorația și adulația exagerate, pe stadioane și în piețe, desfigurează, falsifică, banalizează.

Pentru o personalitate, amestecarea în convulsiile gloatei înseamnă existență de cvasi cimitir. Iar Odysseas Elytis pleda pentru ca poezia să ne dezvețe de lume, de mulțimea afonă. Și nu numai în sens metafizic – „sub forma care ne e dată; lume a pieirii”, ci dezvățul acesta e, deja, și inapetență pentru atenția la insignifiantul existențial care, vrem nu vrem, umple cea mai mare parte a cotidianului uman; e dezvățul de molcuma, dar derutanta obsesie pentru automatism și resemnare în fața fulgurației de fundal al comunului, obișnuitului, fără-de-efortului.

Să nu se uite și să se țină cont de faptul că, în cazul mai multor cititori, care nu trebuie „amestecați” cu ascultătorii de versificații futile, asociațiile psiho-artistice, psiho-estetice nu sunt totuși „colective”, ci strict individuale, cu o mare marjă de a se deosebi, uneori radical, de la un individ la altul. Pentru că obiectul-fenomenul (sau: obiectul și fenomenul) poeziei nu poate/ nu pot fi supus(e) experiențelor „fizice”, convenite canonic, „instituționalizat”. Poezia, ca analiză, cercetare, contemplare întâmplându-se pe calea raționamentului abstract, în consecință ea neputând fi „naturalizată”, adică adusă la o formulă cât de cât... comună, ce i-ar găsi (sau: potrivi) asemănări oarecât plauzibile cu vreun analog fizic, natural, cultural.

Să nu se uite și să se țină cont că există, mai există oameni care consideră că și legătura lor cu poezia e o mărturie că ei mai trăiesc. Altfel decât cei mulți, insensibili la poezie. Trăiesc oarecum altfel decât se înțelege existențialul în mod nominativ, obișnuit. E o interacțiune dintre om și viață, în general, poate mai curând interacțiune cu propria lui viață. Este rezultatul acestei interacțiuni – ea, poezia, prezentă în intimitatea omului, în sensibilitatea/ emoția și cugetarea sa.

Si legō poetica, ergo sum.

Poezie și filosofie

Nu știu de ar fi adevărat că „Poezia e superioară logicii, iar unirea lor e filosofie”, după cum afirma, în 1833, John Stuart Mill, însă ea atrage atenția și-ți oferă, prin sugestie, alte linii ideatice de urmat, de dezvoltat, mai ales dacă, într-o anume măsură, te simți și tu legat atât de poezie, cât și de filosofie. R. Wellek amintește că, pe la 1835, într-o recenzie la poemele lui Tennyson, Mill îi recomandă acestuia să devină... filosof, deoarece, în creația sa, hai să zicem lirică, poetul nu poate evita completamente prezența meditației teoretic-filosofice, prin urmare trebuie să aibă grijă ca „teoria lui despre viață și lume să nu fie o himeră a creierului, ci rezultatul temeinic al unei gândiri solide și mature; el trebuie să cultive, cu toată devoțiunea, atât filosofia, cât și poezia”.

În virtutea unor simbioze personale, ce mi se întâmplă în travaliul poetic și cel eseistic/ teoretic, precum în Cosmograme, spre exemplu, bineînțeles că împărtășesc o astfel de opinie, poate că nu în mod atât de tranșant, dar, în principiu, – da, este necesară nuntirea lui Orpheus cu Sophia (alias – Înțelepciunea).

Astfel, mai mult sau mai puțin constatabil, filosofia e prezentă în întreaga noastră existență, activitate, însă, poate, cel mai la îndemână de identificat e în artă, în literatură. Când scrii despre literatură, cum am făcut-o în volumul de cosmograme „A opta zi”, este imposibil să nu filosofezi și tu. Cred că este prezentă filosofia, în forme „strânse”, esențializate, duse spre adagiu, în cărțile de leologisme. Dar, bineînțeles, poezia e și ea o formă... pluriformă, infinito...-formă de a asimila și emana filosofie. De asemenea în forme de focalizare conceptuală, ideatică, semantică ea există, probabil, în zecile de poeme laconice, cărora le-am zis strictul necesar, adică cele care renunță la multe cuvinte, noțiuni, modulații lirice, metaforice, pentru a scoate în evidența ideea, fondul acesteia.

Uneori, principiile filosofice generale „migrează” dintr-un poem sau altul, ajungând pe coperte de carte, ca titlu: „Contrastele ca necesitate” sau, oarecum pe... invers, „Absența negativului”, acest „invers” confirmând chiar necesitatea contrastelor, contradicțiilor, poate că în linia intrinsecii prezențe, în toate ale existenței, a preceptului hegelian despre unitatea și lupta contrariilor. Sigur, când scrii poemul sau pui nume unei cărți, nu te gândești neapărat la Hegel, la dialectica lui. Astea sunt, ziceam, organic și neorganic, material și spiritual, realist și irealist incluse în mersul lumii și mișcării planetelor.

În fine, ar fi de spus că literatura, și parcă mai nuanțat poezia, se interferează cu filosofia, dar nu se suprapun(e) acesteia.

PPOEZIA AVANGARDEI - RIURIK IVNEV (1891-1981)

POEME ROMÂNEȘTI PUBLICATE ÎN GERMANIA

                        Leo BUTNARU

Din grupajul

POEME DE LA MAREA CASPICĂ (2018, 2019)

Prolog

Iubite coleg

și cititor

acu

îți propun din

și despre Baku

unele texte în varianta „definitivă”... – ei,

știi tu,

cu

sau fără ghilimele,

absolutul nu se găsește în stare pură,

nici în firea noastră,

nici în natură.

           Pe vechi

pe nou

pe totdeauna

viața omului

dar și a atomului e

ca o inducție incompletă

sau altceva fizic

astronomic

necunoscut.

Versuri de pe chei

Îmi plimb pe cheiul caspic

cum ar veni pe coapsa metropolei

îmi plimb

sau poate el mă plimbă pe mine

trupul acesta în carne și oase

și în gânduri

uneori și în fericire (pare-se

chiar și acum)

dar de cele mai multe ori în stare normală de viață

cu toate ale ei

cu plecări la munte, la mare

de obicei mai rare

dar și cu intrări pe la clinică

mereu... discret-cinică (unde

non-stop sunt în plină desfășurare

recensămintele paralele ale vieții

și neființei), iar la plecare de acolo

simt că parcă mi-ar fi scăzut sensibil nemulțumirea de viață

provocată de impresia că în lumea aceasta

poți găsi de toate

în afară de ce ai nevoie.

Este important că în această viață mai găsești viața!

trupului acesta în carne și oase

și în gânduri

uneori și în fericire – cheia acestui adevăr

argintiu-lucitoare

în această dimineață

găsind-o pe chei, când

în fața mării

dar și în sinea mea, în exteriorul meu, în lume

trăiesc senzația că parcă aș fi pretutindeni.

Pescăruși, sturioni

Uneori

pentru ca să zbori

e necesar să fii crucificat

să zicem

ca pescărușul răstignit un timp pe

crucea propriului trup

după care

săgetând

se înfige în creasta valului

vânând

sturionul caspic.

1.III.2018

Minimalism cu sfeclă roșie

rapsodule, pe obraji ai sfeclă roșie

                                  Həmid Herisçi

Restaurant de hotel. Chelnerul

exemplar la datorie

ne explică ce benefic e

pentru potolirea tensiunii

pentru reglare de glicemie

borșul din sfeclă roșie

de culoare intens-rubinie.

Noi suntem din tagma celor care

văd până și în bucate

oarece problemă de estetică

să zicem – zvâcnetul lucios de poezie

al borșului din sfeclă roșie

de intensă culoare rubinie.

Nici eu nu sunt din cei care

ar respinge borșul de sfeclă

binefăcătoare

închis-sângerie

însă la Baku prefer

obișnuita pe aici rodie.

3.III.2018

Ceai negru

Lui Salim Babullaoglu

Hotelul „Hilton”. Nume sonor.

Însă, în jurul lui, Baku-centru

relativ vuitor. Taclale poetico-amicale cu Salim

la un ceai negru. Negru

de mai nu se vede conturul oblic al

linguriței din pahar. Această miniaturală natură

static-acvatică, să zic, îmi readuce-n memorie

tinerețile înaintând spre mijloc de maturitate. Pe atunci eram

într-un imperiu aducând deja a dispariție

prin care se întâmpla să hălăduim prin trenuri de zi

trenuri de noapte; spații marcate

de bătăile roților

și bătăliile distanțelor

dar și – sonor-strident-delicat punctate – de

clinchetul paharului cu ceai clătinat (să zicem,

să ne amintim) în trenul Chișinău Kiev Moscova Leningrad

etcetera;

       paharul cu ceai negru (pe atunci

probabil cel verde încă nu fusese aprobat de CC...)

lovindu-se de suportul din argentan

în acel tren de mers spre un alt univers

spre o altă hartă cu – iată –

Azerbaidjanul independent, spre

hotelul „Hilton”

spre formidabilul ceai negru

ce ne trezește amintiri libere aici

unde grăit-a profetic Zoroastru.