MISTER, LUME ALTERNATIVĂ?
– Ce rol acordaţi nopţii în
viaţa dvs.? Timp de odihnă sau lume alternativă, misterioasă, cu un alt regim
şi cu alte legi? – ce anume înseamnă pentru dvs. noaptea?
–
Noaptea este apanajul tinereţii, alchimia extragerii tale – a celui din viitor,
matur, – din propriile-ţi vise şi
oboseli, care pot fi (însemna) şi lecturi, dar şi dragoste, astronomie de
amator care priveşte, holbat, bolta înstelată, dar şi poezie iscată în – pardon!
– scăfârlie, de sete de mister, dar şi de – asta e, asta a fost! – beţie din
necaz sau din – ce mai, s-a întâmplat! – prostie... În noapte ţi-ai scris multe
poeme sau pagini de proză, când te întâlneai cu Muza sau cu... Hurmuza
halucinaţiilor lui Turnavitu sau... Turnavinu... Cred că noaptea este ţărâna
din care încolţim de fiecare dată în geana zorilor. Geaba nu ne place noaptea –
ea, declanşatoarea de inspiraţie, plăceri, fericire şi... resemnare. Numai
iubind foarte mult, poate că (şi) – biblic (măsliniu, ca tenul Sulamitei!)
noaptea,
înţelegi ce ai de pierdut: viaţa, întru (deşer)tăciunea (deşer)tăciunilor.
În fond, de profundis-ul nostru, propria noastră intimitate nu poate fi
perceput(ă), vag, misterios... rudimentar-poetic decât ca o noapte... – luminoasă?
– nu, mai curând – fructuoasă. Noi ne formăm caracterul nu în plină lumină, ci
în abisul subliminalului noptos. În imensitatea nopţii se întâmplă (dep)lina, (dez)lănţuita
boemă a noastră – de multe ori, a inşilor care, la oara şapte dimineaţa, îşi
pun cravata şi pleacă la stupide slujbe... serioase, înalte, – pleacă în
serviciul patriei, clişeelor sociale şi Uniunii Europene.
Noaptea
este spaţiul libertăţii. Cel puţin, de creaţie. Cel mult, de... greaţie...
Noaptea, îţi poţi spune poveşti ţie însuţi, când eşti de şase sau de şaizeci de ani. Noaptea e mai uşor să
trăieşti, noaptea e mai uşor să mori.
Dar
noi nu prea cunoaştem aceste lucruri, pentru că, noaptea, pur şi simplu, şi
predestinat, dormim. Noaptea ne este dată pentru a fi mereu curioşi faţă de noi
înşine, faţă de lumea pe cvasimoarte în somnul ei. Iar concluzia ar fi
că omul, nici astăzi, de la
Ghilgameş încoace, nu a înţeles pentru ce i-a fost dată (şi)
noaptea...
Dacă
aveţi curajul să vă reamintiţi de latura noptatică a sufletului, recitiţi-l pe
Dostoievski, cel mai nocturn-dramatic dintre scriitori. Pentru că dramatismul
nu înseamnă horror, ci două-trei pagini de Dostoievski, în care unul
dintre fraţii Karamazov sau preacinstitul monah încearcă să se dumerească
asupra luminii care devine moarte (dacă îmi amintesc eu bine, când tăciunele
crizei scrie pe destinul nostru).